Белый лист бумаги тосковал по слову. Много было слов - не было тепла. Рвали этот лист и писали снова. Тротуар души подмела метла. И,казалось мне:вечность на исходе, И,казалось мне:замерли часы. Только где-то там - старость с палкой бродит, Только где-то там - движутся весы. Не пугает старость.Путнику дорога, Как отмерил Бог - по ухабам лет... И судить не мне - мало или много На его пути радости ли,бед. Белый лист тетрадный - участи дождался. Долго он грустил на пустом столе. Вот исписан он. Жёлтый, долежался... Ты его храни.Через много лет, Может быть,достанешь из стола листок - Сделаешь кораблик,пустишь на восток.