О чем молчит судьба моя, о чем смеется или плачет, что на душе или иначе, где смысл познанья бытия. Сказать, но можно промолчать, допить остывший горький кофе, слова родить в глубоком вздохе, и молча сердцем прокричать. Я не поэт и это факт, мое письмо судьбе наивно, перед глазами вечер дивный, а на душе уснувший мрак. Я не поэт, но мысли в такт на отзвуке у чувств пригрелись, в слова, возможно, приоделись, и нет пути уже назад. Я не поэт, но слышу звон, он по душе, по сердцу льется, то плачем или вот, смеется, а то вторгается в мой сон. Я не поэт, а просто так, таких, возможно, очень много, на перекрестке три дороги, о, Господи, подай мне знак Ирина Павлова