Воздух промок, Как бумага под акварелью. Каждый его листок Стал стеною с распахнутой дверью. Но холодны тона, И мазок иногда неточен: Это моя весна На пленнер выходила ночью. Все в капельках вздохов, Деревья стоят и ждут. Скоро просохнет Ее безыскусный этюд.