Смеюсь я частенько над строчками виршей, в которых как будто себя излагаю, которые будто нашептаны свыше, которые будто не я сочиняю, в которых ущербные мысли примата размешаны вкупе с прокисшим рассолом, которые крыть очень хочется матом, потом выполаскивать слово за словом. О, как ты противна судьба графомана, которому с лёгкостью рифмы даются, который умеет без самообмана себя оценить так, что черти смеются! Единственно только, что я не умею от стихомаранья совсем излечиться. И душу продам даже чёрту, иль змею, чтоб это со мною могло бы случиться.