Светает, но что-то нарушено, весна убежала в туман. И пахнет кладбищенской грушею, и греется водки стакан. И тосты за мир неизведанный повисли в дыму сигарет. А нам что? Мы живы, не преданы за тридцать несчастных монет… Живём. Или, всё-таки, так себе? Нам кажется, будто летим. Не соколы мы и не ястребы, в душе – ничего не хотим. 2013