. Как непременный атрибут: перо, чернильница, бумага, И духа русского отвага (как позже это назовут). Горит нетленная свеча, бросая тень на своды арок, Пусть свет её не слишком ярок, Но, безусловно, горяча, Что возбуждает вдохновенье, в столь поздний час, Когда в мгновенье проходят целые года! Да, что года? Летят столетья, запечатляя лихолетья России славной, времена Великих странствий и открытий, земных законов бытия, Отсеяв правду от вранья, Ты излагаешь ход событий. А может, росчерком пера начнёшь своё повествованье О мудрости глубоких знаний и силы духа торжества, Иль с божьей помощью Христа` Опишешь тайны мирозданья, Там, где любовные желанья особый шанс, один из ста. И ты напишешь о любви, хоть пару фраз, хоть пару строчек, Их, завершая многоточьем, запрячешь истины свои. Слух ловит каждый звук в тиши. Скрипит перо, ложатся строки, И в этот миг, столь одинокий, с тобою рядом ни души. Но всё же кто-то в тишине шепнёт: "Пиши, не расслабляйся, Твори, безумствуй, наслаждайся, пока поэзия живёт!" Она с тобой не навсегда, она приходит если хочет, С тобою плачет и хохочет или болтает без стыда. И с ней вдвоём, из года в год блуждаешь в лабиринтах мыслей, Но свой ответ о смысле жизни, как выход, вряд ли кто найдёт. Пускай она в тебе поёт, пусть даст собою насладиться! Ты пишешь новые страницы… Пока поэзия живёт…