Будильник, завтрак, дом, работа. Истоптанный до боли круг. Где чувства входят в часть расчёта, а на показ лишь позолота, как щит от бесконечных вьюг. Уставшее лицо вокзала. И снова поезд в мой январь. Там нет конца и нет начала... Но будут вечно: "...рябь канала, аптека, улица, фонарь".