Высокий голос белой птицы. Подняться ввысь за ним стремится Душа поэта, - зрить и петь, В рассветном солнце пламенеть… Но ум сомнениями полон. Иду в распаханное поле Глазеть на чёрных на грачей, Что вновь начнут орать – «Ты чей? Уж не червей ли, часом, ищешь? Их здесь немыслимые тыщи… Ну, докатился! Ну, дошёл…!» Я человек, а так смешон В своих поступках непонятных… Мне всё бежать куда-то надо: В поля, в леса, во тьму ночей… И там раздастся – «Друг, ты чей?» Бегу, стыдясь ослабших крыльев, - Свернув их, чтобы все забыли Мою природу. Что же я Шагаю в чёрные поля, Любуюсь выжженною пашней? Один из заживо пропавших Я - мрака друг и грусти - сын… Во мне давно уже «весы» Одним плечом уткнулись в землю. И небу я почти не внемлю… Но голос птицы в вышине Всё не даёт покоя мне; В рассветном зареве янтарном Он силу, силу обретает, Завёт и манит за собой… Не умолкай, буди и пой, Пернатый друг! Однажды, вскинув Свои крыла, я мрак покину, Освобожусь и обрету Простор, огонь и высоту! 2003г.