Головы’ понедельничной ко локол треснувший мучится с фугой, в голоса превратив недоду манной мысли случайные фазы, но о помощи флейту знако мую он не попросит, - фаготом та болеет себе на беду, ибо тот - воплощённая флегма. Шкурой модною Волны бегут. Вразнобой. Исчезают. Аукай. Только тихо – нарвёшься на пуч ность, и будут толочь выкрутасы резонансные. Это не gut - разлететься по скорбным погодам. Там надежда, что заново Луч отольёт тебя, выглядит бледно.