А лето сорит, лето ссорит, лето морит: на корабельный лес туман с утра упал, зеленое заплаканное море на Ангару катИт девятый вал. У хрупких тополей одна задача: не треснуть под напором пыльных бурь, и в тополиный ватник тучи плачут, цедя в дуршлаги редкую лазурь. А лето так неторопливо, так лениво, как будто лОктями отсчитано тепло, оно филонит и работает вполсилы, как будто на прокат на этот раз дано; как будто солнце на сезон случилось грешным, и за баранкой -- на похмельный день, и потому по небосклону катит решка, а бородатый Зевс начесывает тень…