Листок бумаги как апрель Ещё таинственен и чист, Но вот ложится акварель На нём из строк. Так пианист, Клавиши трогая нечаянно, Чувствует вещий тихий знак, И невзначай, как бы случайно, Грёз сладких внемлет полумрак. Чудесная, слов других нет, пора, В ней всё так вновь, так необычно: И глаз весенних нагота, и вздох украдкой – Непривычно движенье в неге ветерка, Алый тюльпан в прошлой траве… Всё как-то хрупко и слегка. А будет май ещё прекрасный, А там июньская гроза И поцелуй, быть может, страстный, И утром на ногах роса. Апрель – хрустальная пора, А на листке любви слова.