Вотще твои усилья, критик, Напрасно точишь ты перо. Стань женственней и домовитей, Ты - баба. Значит, ты - ребро. Не за своё берёшься дело, Пока в мозгах не опустело, Вари варенье, суп вари, И не ищи глагольных рифм. Тебя тревожит чья-то радость И чистота чужой души, Уймись, покайся, не греши…. Да что ж так тянет сделать гадость? Ох, эта женская гордыня! Сиди теперь одна в пустыне Но не унять лихого зуда… А время, между тем, всё шло, И, видно, на пустой желудок, Наш критик замышляет зло! А, может быть, не с голодухи Мозги вскипают у старухи? Наверно, деда рядом нет И в этом весь её секрет. Она онегинской строфою Излить себя, по мере сил, И без руля, и без ветрил, Уже не здесь одной ногою, Спешит зачем-то… Всё напрасно - Ведь жизнь по-прежнему прекрасна. Сияет солнце в поднебесье, Но ей не видно тех красот, Как будто, одержима бесом, Всё пишет и бумагу рвёт. Ей ни весеннее цветенье, Ни дорогое угощенье Уже не радуют души… Опомнись, Мила, не смеши Своим стараньем бесполезным Кому-то что-то доказать, Ведь ты же бабушка и мать, Куда ты, милая, полезла? Вяжи шарфы. Благое дело. Орудуй спицами умело.