Падали птицами строки на лист, День за окном догорал понемногу, Думал о вечном поэт – фаталист, Ту ли по жизни он выбрал дорогу. Путь непростой, сквозь туманы стихов, Сквозь паутины разобранных мыслей, Через дожди зарифмованных слов, Вдоль по дороге шальных легкомыслий. Думал он снова: «Зачем эта боль, Давит на сердце снежинками точек, Чтобы душа, опустевшая в ноль, Миру явила бессмыслие строчек». Чтобы сидеть за столом до утра, Глупо пытаясь излить на бумагу, Мыслей потоки со взмахом пера, Грешной душой походя' на бродягу. Явно устав от мирской суеты, Он написал, что достаточно прожил, В стопку сложив аккуратно листы, Горькую жизнь в один миг подытожил. Падали птицами строки на лист, День за окном догорал понемногу, Вниз с табурета поэт – фаталист, Прыгнул, судьбу подведя к эпилогу.