/Из далёкой армейской молодости/ Говоришь ты, что в нас, кто пишет, даже хилые вовсе стихи чёрт, а может быть, ангел дышит, отпуская нам щедро грехи, те, которые все лицемеры, почему-то грехами зовут. Сами тайно, без чести и веры, только этим всю жизнь и живут. – «От Адама и Евы пороком обзывается радость двоих. Лишь поэты, что вечно с заскоком, словно знамя, несут гордо стих, где любовным делам аллилуйю из столетья в столетье поют. И тебя за такое люблю я, и тебе я себя отдаю. На неделю во мне хватает силы той, что я пью из тебя. Почему муж мой не обладает этим даром? Видать, не судьба». Дорогая спасибо! Спасибо! Не поэт, но своим стихом сам себе я прибавлю силы и не буду с тобой слабаком. И словами я, и губами разукрашу тебя. И вдвоём под копной у реки Кубани гимн любви снова мы пропоём. Краснодар-1955г.