Луна, открытое окно... И тёплый летний дождь. Но не дождусь я всё равно. В коленях снова дрожь. Печаль заела дотемна, и в тишине квартир По дому бродит всё она... Стихи летят в сортир. И снова лист опять пустой, и снова говорю: " Постой, мгновение, постой! Тебя запечатлю!" А миг ушёл куда-то вновь - и пусто, и темно... Нет! Миром правит не любовь, хотя живёт давно. Я раскидаю все стихи, что на столе лежат. Шаги уверенны, легки, и руки не дрожат. Я о любви поговорю - с тобой, опять с тобой. И миру душу отворю, но слышится: " Постой!" Вот так всегда, когда летишь, не зная сам - куда; Порой, такого натворишь, что не сотрут года! И снова путь - далёк - лежит. Луна. Тоска. Окно. И кто-то от себя бежит... Но кто - мне всё равно.