Заветных набрав сорок пять оборотов в минуту, с блестящих шеллачных высот снизойдя на винил, шагнув в Никуда настоящего из Ниоткуда, терзаем иглою,рождается заново сингл. Джазмена пиджак до лоснящихся пятен заношен, а легкие чаще рождают болезненный стон, но с прежнею силою в вихре бегущих дорожек бессмертными нотами сингла звучит саксофон. С момента рождения минуло меньше полвека, мелодия вторит джазмену, срываясь на хрип, но что взять с пластинки,тем паче,что взять с человека, коль осью рождает земля подряхлевшая скрип. А сингл был рожден для того,чтобы быть одиноким, мелодия сердца спустя и полвека чиста. Как сингл,одиноки, бывают и люди и боги, и малая точка в непаханном поле листа. С пластинки однажды сойдет ослепительный глянец, впитает бумага признания сажи чернил. Однажды и мы,станцевав завершающий танец пред смертью поймем-наша песня не больше,чем сингл. Я-сингл,это значит,уже ни к кому не привязан. И заповедь Будды воздвигла всему обелиск. Игла по дорожке бежит,я звучу... я обязан... Пока не раскрошится жизни надтреснутый диск...