И еще один день пролетел, а палящему зною Кое-кто предпочел бы колючий терновый венок. Только есть измеренье простое, иное, земное, Где кустарников тени свернулись ежами у ног. Может так даже лучше, сегодня вот так даже лучше, Посчитают тупицей, пошепчутся пусть: "Не поэт!" Ах, друзья мои, строки - как сотни репейных колючек - Вам потом отдирать, ведь другого-то выхода нет. Я уж лучше сбегу, прокрадусь под какой-нибудь маской (Хоть порой и противно как призрак теряться вдали), Чем пугать и смущать в сотый раз этой яркой окраской, От которой в припадке завистливом сдох бы павлин ... Пошутили и хватит, с улыбкой чеканю я в ногу Среди женских фигур, что охотно спешат по домам, Может быть, даже где-то чуть-чуть уже мыслю полого, И дает моя жизнь вековую отставку холмам. Ну а в доме своем - словно в круге, очерченном мелом, Круг забот, а не небо, Куда уже рыпаться лень. Вот вопрос - что стихом я сказала нелепым? Что хотела сказать? - ТО, ЧТО ПРОСТО ПРОШЕЛ ЕЩЕ ДЕНЬ. © Жанна Мартынова