Перечитаю вслух однажды летом Серебряную книгу тишины. Ни пустоты, ни темноты при этом, Лишь ощущенье снежной белизны. Ещё не ясно: радоваться, что ли? Дрожит от нетерпения рука. Я – пилигрим рассвета поневоле, Пришедший в тихий край издалека. И все мои движения неловки, Попробуй, чью-то жизнь не раздави! Мир не крупней булавочной головки, Но в нём звучит история любви. 2013