Какую цель преследует поэт, когда чернильным росчерком в тетради хвалебной песнью чествует рассвет, явивший лик свой в дощатом окладе немытого три месяца окна? И движимая логикой железной над ним вздыхает верная жена, сочувствует:"Поди, поешь, болезный...! Друзья,вон, мужики, как мужики - блюдут семью,как общества ячейку, не тратят жизнь свою на пустяки... А от тебя нет пользы на копейку!" А он ей - про Эвтерпу да Парнас... доверчиво так...как сестре по вере... "На кой, скажи, мне сдался твой Пегас? Ну, был бы конь.... Так нет же - сивый мерин!" Да, этот конь, любимая, строптив. И сам вот так вот думаешь порою: зачем он нужен? Ведь не пашет нив, саней не возит и кобыл не кроет... Какие все поэты дураки! Характер жёсткий проявить боятся: годами кормят трепетно с руки, вычёсывают, холят тунеядца. А ты, сребролюбивая жена, за частоколом запятых и точек не углядела (в том твоя вина), что с виду глупый муж - конезаводчик! Проела плешь о новых сапогах, забрызгала тетрадку едкой жёлчью... А конь его участвовал в бегах и сам он был жокеем этой ночью. И движимые жаждой побеждать, прогнав долой дотошных секундантов, они смогли победу одержать над дюжиной невиданных мутантов. Внушали первобытный дикий страх и заставляли нервы рвать и жилы тарпан о двух лохматых головах и восьминог со стажем шестикрылый. Пусть утром в голове его гудит, как будто в ней живет пчелиный улей, но, чёрт возьми!, на корпус впереди на финише соперников надули! Отвоевали музу, снят джек - пот! Пусть за окном вовсю трещат морозы: поэт доволен, жмурится, как кот и на ланитах расцветают розы. Задумчив взгляд, нацелен в пустоту... Что мыслишь, Пушкин местного разлива? А он лелеет дерзкую мечту уйти из категории сопливых, в один прекрасный день известным стать, пойти в тираж и разродиться книгой. Провинциал не может не мечтать играть в команде сборной высшей лиги. Пусть кто - то молвит: я де не такой - простой, непритязательный и скромный... Враньё! Ручей стремится стать рекой: безбрежной, полноводною...Огромной! Послать не торопитесь сгоряча, чтоб не настигло вас лихое слово: в мечтах чело любого увенчал талант нетленный и венок лавровый....