Нет, им не суждены краса и процветанье; Я повторяю их на память в полусне, Они минуты праздного томленья, Перегоревшие на медленном огне. Иннокентий Анненский. Да, жизнь порой нас медленно готовит В томительном огне живых страстей, Но вот не каждый то опишет словом При свете тусклых жизни фонарей. Но ты писал без веры и надежды, Одной душой порывы не гася. На лист ложились золотые перлы, Как осень ярко цвета янтаря. Тебе обязан глубиной мучений, Нескисших фраз, дошедших сквозь года. И преклоняюсь пред тобой, мой гений, За тёрпкость слов бордового вина. Я пью его рецепторы в восторге И опъяняюсь каждою строкой. Нет раболепья, только легкость воли, И красота, и на душе покой.