Снега нет. Хоть предсказывают и пророчат. Но прогнозы — не факт, лотерее сродни. На подходе уже бесконечные ночи И быстрее мгновений летящие дни. Память шепчет откуда–то издалека мне: Не вернёшь ни минуты, мол, зря их не трать. Вышло, видимо, время разбрасывать камни. И ещё не пришло, чтобы их собирать. Из безвременья в межвременное пространство Попадаю, лишь вечер зажжёт фонари. Явный сон. Переменчивое постоянство. От заката до блёклой невзрачной зари. Меж времён. И вне времени. Не безнадежность. А всего лишь возможность замедлить свой бег. И надолго ль даётся такая возможность? Ненадолго. До дня, когда выпадет снег.