Печальные осенние пиры, Цвета пастелью тронутого ситца... Зеленый лист сентябрьской поры Готов к паденью, как самоубийца. В готовности его к самоубийству - Предчувствие, что недошелестеть, Недошуршать. И грома первый выстрел Уже несет погибельную весть. Но как прекрасен лиственный ковер, Который там, внизу, еще не соткан, А ткач уже готов, проворен, скор... И может быть случайная красотка С мечтательными мягкими губами, Чутка, сентиментальна и капризна, Тот лист положит в книгу, как в гербарий, И обретет он вечность после жизни. Когда-нибудь читатели-потомки, Старинный томик этот полистав, Посмотрят с грустью на рисунок тонкий Сто лет назад опавшего листа