Кто пастухи? Кто овцы? Вот овины, Куда под вечер очумелый скот Сгоняют пропылённые мужчины… А может быть, что всё наоборот? Что тучные стада мужчин и женщин Рассвет влачит на пастбища работ. Стада унылы, ведь травы всё меньше… А может быть, что всё наоборот? И каждый – сам пастух Своей души и тела, И, день за днём глотая честный пот, Он сам себя кнутом стегает смело… И счастлив тем, что не-наоборот. И день за днём на пастбище огромном Послушно сам себя пасёт народ. Уверен в пастухах, Хвастливых или скромных, Уверен в том, что нет Травы, вкусней соломы, Когда же на убой – Сам строится в колонны… А думает, что всё наоборот.