ОБЛАКО Распахну окно, шагну на облако, поплыву покойно и легко. Дом вздохнёт, отчалит, как на омике. Пусть там убегает молоко, подгорят котлеты и картошка, ложками об стол стучит семья. Облако моё – худая плошка, утону на облаке том я. Проплывают города и реки, дом-причал мерцает маяком. Мимо пролетают человеки, катят все на облаках верхом. Карусель лошадок полосатых, антилоп, верблюдов и слонов. Милый мой, ну, чем я виновата, что я насмотрелась в детстве снов? Были сны на облака похожи, так светлы, воздушны и легки. Ночью спать на облаке негоже. Да и ночи те так далеки! Я вернусь. Ступаю на окошко. Спит мой дом. И свечи не горят. Но блуждают звёзды, словно кошки… И никто ни в чем не виноват… * * * Напарено, наварено, наглажено, очаг горит, и чаша – до краев, и жизнь моя, казалось бы, налажена, но дом мой – территория боев. От скуки ли, не то по воле случая стихи пишу, от них раздор такой, что хочется порою быть мне клушею, своей семьи не нарушать покой. Но курочка, пойми, клюет по зернышку, оглянешься – полны уж закрома. А женщина сложней, она из ребрышка, Адамова законная жена. И мается порой она, и мечется между луной и солнцем не шутя. Болит ребро Адама ближе к вечеру и ночью часто ноет, как дитя. Закрыты ставни, окна занавешены. Молчит мой дом, не скрипнет половица. Ночь за окном поет и пахнет свежестью… и нежностью…и длится… длится… длится…