Боги-Отцы наши, где же Вьют колдовские ветра, И облачают в одежды Люд, воспевающий Ра, И оглашают покои Мерно гудящих лесов Птицы надземной юдоли Мёдом своих голосов? Освободило ли время Слабых наивных надежд Жизни духовное семя Из заключенья невежд? Нет, я не вижу свеченья; Мы безнадёжно больны… Видно иное значенье Приобрели эти дни. Стёрся до времени кремень В пальцах, судьбу торопя, Тех, кто хотел быть мудрее Да не вскочил на коня… Слышишь ли ты наши скорби По невозвратному, Род, Чтобы не в смерть и не скопом Нам переправиться вброд…? Боги-Отцы наши, где же Урия светлый покой? Скоро ль рассветом забрезжит Выход из круга веков? Хоть до потери рассудка Бейся, крича на распев, – Также нелепо и жутко Эхом ответят тебе; Также опять отразится Наоборот в зеркалах Тот, кто хотел удалиться Не поборов в себе страх. Снова укрыться от боли С каждой секундой трудней? Снова, как загнанный кролик Прячешься в тень от теней? Снова лепечешь молитву? Пьёшь из потира вино? Поздно, несчастный мой мытарь, Если опять не дано.