черёмуховый снег
                        

Мы неспешно по лесу идём
Меж цветущей черёмухи и
Не надышимся ею, - она
В белом кружеве платьев
Готовится к балу холодов.
Начинается вечер. Опалово-алой
Акварелью разлиты по небу стихи…
Но стихи не прочесть, не понять,
Не запомнить: они
Только чувству подвластны,
А чувство… решает не в голос…
Тёмен бурый восток, где гуляет
С Макошею Волос
И еловые лапы
Не колки с приходом весны.
Велес мой, володеющий
Северным Миром,
Ты проведь нас сквозь тьму
Мшистых жутких лесов,
Подружи с персонажами сказов…
Пусть глазеют на нас
Молчаливо болотные травы…
Ягод красных бы горсть...
Но лишь тьма, но лишь муть…,
Да разводами чьи-то следы…
Значит, кто-то идёт впереди…:
Непомерно могуч, выше туч…
«Кто ты, друг?», - я хочу ему крикнуть,
Да страшно…
Что за запах у этой листвы! -
Убелённой весною листвы
От вершин до корней…
Где-то прячется ключ:
Ключ студёной воды;
Не найти, не взглянуть, не испить…
Но да слушать его –
Всё равно, что касаться бессмертья.
Белоцветом черёмухи покорены
Мы никак не надышимся прелью вечернего леса…
И плывут холода
Ускоряясь от злости, как бесы
И зовут не внимать… пробужденью… весны...
Робкой снежестью лес убелив.