Мы неспешно по лесу идём Меж цветущей черёмухи и Не надышимся ею, - она В белом кружеве платьев Готовится к балу холодов. Начинается вечер. Опалово-алой Акварелью разлиты по небу стихи… Но стихи не прочесть, не понять, Не запомнить: они Только чувству подвластны, А чувство… решает не в голос… Тёмен бурый восток, где гуляет С Макошею Волос И еловые лапы Не колки с приходом весны. Велес мой, володеющий Северным Миром, Ты проведь нас сквозь тьму Мшистых жутких лесов, Подружи с персонажами сказов… Пусть глазеют на нас Молчаливо болотные травы… Ягод красных бы горсть... Но лишь тьма, но лишь муть…, Да разводами чьи-то следы… Значит, кто-то идёт впереди…: Непомерно могуч, выше туч… «Кто ты, друг?», - я хочу ему крикнуть, Да страшно… Что за запах у этой листвы! - Убелённой весною листвы От вершин до корней… Где-то прячется ключ: Ключ студёной воды; Не найти, не взглянуть, не испить… Но да слушать его – Всё равно, что касаться бессмертья. Белоцветом черёмухи покорены Мы никак не надышимся прелью вечернего леса… И плывут холода Ускоряясь от злости, как бесы И зовут не внимать… пробужденью… весны... Робкой снежестью лес убелив.