Неизлечимая болезнь Поэта медленно сжигала. Но, он, собрав остаток сил, Сел на кровати в изголовье. Решил составить послесловье, Хотя уже проблема смерти Ничуть поэта не пугала. Она стояла за спиной, С косой в руке, ждала момента. Он ручку взял, открыл тетрадь, И написал, как завещанье, Потом подумал на прощанье, Что не получит за спиной Ни похвалы, ни комплимента. Она смотрела на часы, Душа из тела ввысь просилась. А он в последний жизни миг Никак не мог поставить точку, С трудом рукой он вывел строчку: "Я ненавижу тебя, смерть. Какого ты? Скажи на мило..."