Стихи мои - не представительского класса и к слогу редко проявляют интерес: он не съедобен, как кусок сырого мяса и жёсток, словно пережаренный бифштекс. Он не напыщен, не припудрен, не надушен, слегка горчит, зато не приторен, как мёд. Возможно, грубостью он возмущает душу, зато изысканно в неё он не плюёт Порою он отравлен злостью социальной и современным дамам скуп на комплимент. Зато, что ценно, стопроцентно натуральный, интеллигентства синтетического нет. Кто не находит здесь есенинского слога и морщит нос, мол, "Фи! Тройной одеколон!": не стану спорить - пусть поэт я не от бога, но и Есенин, между тем, не эталон. Писать о предосеннем статусе природы избитым слогом, извините, не моё: иные нравы, рифмы и иные годы... Но вещих критиков горланит вороньё. А я венки из рифм сплетаю обречённо и нарываюсь на очередной "шкандаль": но днём и ночью ходит... ходит кот учёный и мне читает надоевшую мораль. Как из ведра нравоучения пустые твердит, прикинув накрахмаленный парик: "Пилите, Шура! Эти гири золотые!"... Не старых хрыч, не грозный хряк, а грязный фрик. Он мне "Сложите стих о четырёх сезонах... о силе мук всепоглощающей любви..." "Писать, как все о чём и все? Да это ж "зона"!Ты не "смотрящий", часом, милый визави? Слуга покорный! О святом да о высоком когда - то "шлёпал" я высокопарный слог: по нашим меркам "отмотал четыре срока" и был отпущен на свободу под залог. Его внесла Непревзойдённая Реальность, её спонсировал Отъявленный Цинизм: у вас там с рифмой плюрализм и либеральность, а у меня, пардон, военный коммунизм. А, впрочем, чёрт с ним! о политике - ни слова! И о слюнях любви: ату её! ату! Я начал путь от горизонта нулевого, но устремлён свою обрящить высоту, занять свою, никем не обжитую нишу, в застойный слог направить ствол, спустить курок. Но... не даёт взлететь, расправив крылья, крыша и на мозги весомо давит потолок.