Прости меня, последняя любовь. Я так с тобой жестоко поступила… Ну, не попалось подходящих слов, Чтобы расстаться весело и мило, Чтобы расстаться с, как бы, пустяком, Так, проходящим мимо, ординарным, Обычным… Знаешь, видно, дело в том, Что ты проникла внутрь, капиллярно, Заполнила до клеточки меня, До волоска на обнажённой коже… Я знала - так нельзя. Но я ни дня Так не жила - так ярко, непохоже, Так сказочно-нелепо. Вот итог – Нет слов. И вянет жанр эпистолярный. Закрыты окна, на дверях замок, А вместо сна - кошмары фрагментарно, Но явственно, являясь по ночам, Казнят меня медлительно и сладко… И как-то быстро остывает чай, И сушь во рту, и тошно до припадка. Но ничего не сделать, всё равно - Ведь за окном опять сгустился вечер И слово им уже изречено - Невстреча… Это казнь моя - Невстреча. 7.11.13.