В сознании каждого память – как пыльный чердак, где в тёмном углу, с полинявшим тряпьём по соседству, в простой бечевой перетянутой стопке бумаг меж писем лежат карамельные фантики детства. Заботы, проблемы, дела… суеты винегрет… Всё чётче расплывчатость контуров даты фатальной. Немного осталось, и детства ушедшего свет заменит небесный поверенный светом астральным. Мы были терпимей, не спорили с мудростью книг. В нас не было хитрости лисьей, цинизма и фальши. Делили дворовый бомонд на "чужих" и "своих", а в играх делились всегда на "не наших" и "наших". Цветная мозаика мыслей, эмоций и снов… Мечтали… Ах, как мы мечтали! Открыто и смело! Делили людей на две касты: «своих» и «врагов». И "чёрный" был "чёрным", без права крещения в "белый" Но чаще – простой карандаш и несильный нажим: палитрой цветной не богаты, но святы иконы. Как мы… Только, жаль, не учли одарённости лжи: мы ей причастились и выросли в хамелеонов. Осталась святой, далеко за спиной, простота. Характер и личность подверглись процессу мутации: чтоб выжить в изменчивом мире – меняем цвета, суждения, мысли, зависимо от ситуации. Поденкою бьётся сознание в замкнутый круг… И тычется в истины брюхо наивно – упрямо… Порой разобрать невозможно, кто враг и кто друг: изменчив во взглядах своих человек – "голограмма". Стараюсь быть «чёрным». Иль «белым». Но, всё же, грешу: свой цвет приглушая, в процессе беседы "бликую" Проверенный метод. И сам доверять не спешу: за спину и в жизнь "голограмму" впускать не рискую.