Ты комкаешь слово, Словно листок бумаги С предсмертным рисунком гения: Листок, вырванный из тетради, Вчера принесен муссоном из Генуи. Проснувшись, находишь его На прикроватной тумбочке Рядом с наручными часами. Ты комкаешь правду, Словно фрагмент отваги, Истребляя в себе Последнюю каплю справедливости. Слушая гимны, принимая флаги, Опустошаешь бокалы с соками, Западая на слухи о пожатиях Чистоплотных рук наивности. Ты комкаешь мои миры, Выстроенные не по разумению Твоего возвышенного чувства, Но, не опускаясь до пророка, Оставляешь в прошлогодней пыли Враждебность у порога радуги… Этот июньский пух тополей Легко унесён до лучшего срока. Развратник