Кто-то пишет стихи от избытка чувств, кто-то пишет их от одиночества. Я же понять бесконечно хочу, откуда ко мне пришло творчество. Никогда никто из предков моих ни романтиком не был, ни лириком. Ни один из них не придумал стих, но жизнь завершил стоном-выкриком. Дедушек-бабушек съел Холокост. С ними пропали и сёстры и братья. Евреи всегда всем как в горле кость. А судьба у самих – сплошь несчастья. Может поэтому живому мне вручено такое умение, чтоб мог свою боль по погибшей родне высказать в стихотворении, чтобы мог рассказать о горе живых, о трудностях быта шахтёрского, что нет здесь таких, у которых свих и жажда житья заморского. Гляжу я на всех, с кем судьбу разделил, кому пишу стихотворения, и думаю, кто же меня наградил, дав в руки такие умения. 60-е годы