"Я прекратил своё существованье в поэзии, причём давно" Евгений Гринберг. Прощай, поэзия. Привет, Поэзия. Готовь постель. Как блудный сын к тебе ломаю двери. А пегий мой Пегас пасётся в сквере. Но здесь мой дом, я не уйду отсель. Не нравится - все жалобы в Брюссель. Накрой на стол, я семечек пока Пошелушу. Подсолнух нынче в моде. Их много - как лентяев в Камелоте, Но хоть помяты в тесноте бока, Посадишь, прорастут наверняка. Но вырастут... В крапиве - сорняки. Косить на сено? И скормить корове? Там кто-то держит вёдра наготове. Ждёт. Молоко, природе вопреки, Накапает... Пусть только две строки. Разбавит. Спиртом, водкой. Что найдёт. Песок, вода, цемент и куча дёрна. Привыкли мы ходить дорогой торной. Фингал тому, кто в этом упрекнёт. Попробуйте, по вкусу - чистый мёд! Как я грешил. Нахал, похабник, хлюст. Из мухи - не слона творил, а стадо. Писал легко стотонные баллады. Мне памятник. Или, хотя бы, бюст. С экспрессией - а-ля Рене Огюст. Но будет, будет. Тщетные мечты. Поставят мне Страшилу в огороде. Зато экологично это, вроде. Особенно в районе Воркуты... Поэзия! Готовишь ужин ты?