В будний день трудовой с девяти до шести я брожу по просторам всемирной сети в политических дрязгах и сплетнях тону, увязаю в рекламе. День лениво, как с ложки варенье, течёт… трафик жизни поставлен на строгий учёт… бизнес требует жертв – остальное не в счёт в затхлом офисном храме. Интернет предлагает букварь и коран, и общение с гуру в режиме он-лайн, продаёт и скупает субстанции душ, врёт, что души – бесценны… крупной партией опт и поштучно с лотка, чёрный нал за грехи и любовь с молотка, ясный смысл и совсем беспросветную чушь с барахолки Вселенной. В бытия механизме шестерёнкой вращаюсь, ничего, ровным счётом, при этом не знача… Без оглядки грешу и неистово каюсь, сожалея, что жить невозможно иначе… Небеса, непременно, простят сумасшедшего века дитя! Век такой кровожадный, что просто держись, словно Дракула пьёт полнокровную жизнь, и в сознание гвозди - сомнения бьёт молотком виртуала. Изнуряя мой мозг еженощным постом, по страницам - рядам бродят Будда с Христом, но Люцифер предъявляет оплаченный счёт за владенье душой маргинала. Кабинет три на пять – словно марс корабля, а финальный свисток – словно вопль «Земля!»: я в квартиры спасительный трюм волокусь, исцеляясь от плети. Задирается нос, опадает корма… Но свобода в он-лайне - всё та же тюрьма… и сознанье сквозь зёв монитора секут злые ветры столетья. Надоело – то как… мне бы святости малость… но на грешников спрос год от года всё выше… От любви да надежды лишь крохи остались, да в лицо безысходность прерывисто дышит… Жду, когда небеса приютят сумасшедшего века дитя…