Исписан грифель до конца, На пальцах виден его след. Он рисовал её портрет, Не разглядеть черты лица, Она под маскою шута. Портрет повесил у окна И лишь один знал кто она. Когда касался луч стекла, Ему казалось, что на миг, Вдруг оживал под маской лик, И в тишине её уста Шептали нежные слова, Те, от которых он тогда, Пылал, пьянел, сходил с ума. Это не мистика, не сон, Он до сих пор в неё влюблён.