Мы часто значения не придаём вещам и событьям, что видим впервые. Летим мы сквозь жизнь, как гусары лихие,- но чаще - как травы под ветром с дождём. А было б неплохо - за тем вон углом заранее видеть беду иль удачу... Не хнычу я, нет, и тем паче не плачу - грущу лишь немного, не зная о чём. Грущу о несбывшемся и о былом, о том, что с годами мой волос белеет, и что-то внутри там, как в детстве, не млеет, а только щемит и тоскует о том, о чём не расскажешь ни словом, ни нотой... О том, что растаяв как сон на заре, как мартовский снег в опустевшем дворе, вновь к нам возвращается старой заботой. Заботой обычной, заботой простой - о детях, о долге, о хлебе насущном... Пусть вам это всё и покажется скучным, но так уж случилось - я вырос такой. Так о чём же печаль и грусть моя ныне? Я право не знаю, скорее о том, что часто значения не придаём вещам и событьям, что видим впервые.