Злится, злится непогода – третий день всё дождь из меня творит урода. Я – сплошная дрожь. Хоть на улице плюс восемь, холод по мозгам! «Март сегодня, словно осень», – говорит мазган*. И не хочет он трудиться – жалости нет в нём. А мороз мне и не снится здесь в краю моём. Но знобит, и дрожь по телу, правда, больше днём, и улыбки мне не сделать на лице своём. * Мазган – кондиционер (иврит)