Возвращение
                                                                                                                                                          В твоём звонке всё тот – же голос,
Всё тот – же хриплый перелив,
и старой лампы жёлтый волос
меня встречает, ослепив
на миг один, своей стеклянной,
скупой и пыльною слезой
где вечный рай царит диванный,
и мебели палеозой
в котором, милый археолог
каких раскопок не веди
средь книг пластов и рёбер полок
увы, нас больше не найти
хоть время – это столь непрочно,
что б разум с ним смирился, но
не стоит сетовать на то – что
понять лишь времени дано,
да старому звонку, который
ласкаем пальцем был твоим,
и призраку, что мчится в “скором”,
где больше места нет двоим.