В твоём звонке всё тот – же голос, Всё тот – же хриплый перелив, и старой лампы жёлтый волос меня встречает, ослепив на миг один, своей стеклянной, скупой и пыльною слезой где вечный рай царит диванный, и мебели палеозой в котором, милый археолог каких раскопок не веди средь книг пластов и рёбер полок увы, нас больше не найти хоть время – это столь непрочно, что б разум с ним смирился, но не стоит сетовать на то – что понять лишь времени дано, да старому звонку, который ласкаем пальцем был твоим, и призраку, что мчится в “скором”, где больше места нет двоим.