Ну, прости меня, друг ты мой, слышишь? - Я опять задержался в пути. И теперь мои «странные» вирши Осень по небу будет нести, Чтоб с усталой, шуршащей листвою Незаметно смешать… мне в укор… Но прошу тебя, друг, мне позволить Называться средь вас – «фантазёр»… След ли это болезни (возможно), Что растаять в дождях не спешит… Но что может быть в жизни дороже, Чем триумф этой сказочной «лжи»: Выводить непонятные строки, Рисовать запредельных существ И ловить уникальные токи Состояний, которых не счесть. Мчи, поток гениальных мелодий… Тьме реалий тебя не догнать… Не касаясь ладоней холодных, Мчи, поток: увлекать, вдохновлять… Ну, прости меня, друг ты мой, слышишь, Что под ноги себе не смотрю, Когда ночь прослонявшись по крышам, С голубями встречаю зарю… Мне б стараться хотя бы для вида Иногда погружать себя в быт… Вам противно со мною? Обидно… Знать я бытом ещё не убит. Показалось, усилил, поверил И пришпорил коня на лету … Я без крыльев творить - не намерен! Где тут творчество в этом аду? Что от ценности смертного, проку, Если всюду сияет она: Голуба, глубока, синеока – Тайна творчества, духа весна!