Творчество для всех - Из переписки с подругой

Из переписки с подругой

Я, знаешь, не сильна в эпистолярном жанре.
Боюсь, что проза - вообще не мой удел.
Бессменное «люблю» в своей бессменной мантре
всё буду рифмовать. А, впрочем, кто не пел

превратностей любви? Для этого поэты
явились в грешный мир и стало в нём светлей.
Превратности любви - старинные предметы,
мы все профессора и все студенты в ней.

Твоё письмо прочту ещё не раз. Я знаю,
что стрелочки бегут и в этом ты – права!
Но я всё молода, и по весне – больная,
и каждую любовь кружится голова.

Кто знает, сколько раз лететь по циферблату
амуровой стреле и целиться в сердца?
Не бейте зеркала, они не виноваты,
что молоды мы в них до самого конца.

И я к тебе пишу. Хоть, я противник прозы, -
условности отбросим чайного питья,
проговорим всю ночь, разделим смех и слёзы.
Пока не все бокалы перебила я.

2005

Дата публикации:

Эту публикацию прочли 245 раз

Последний раз:

, Последний читатель: Неизвестный читатель,

Отправьте эту страницу электронной почтой

Здравствуйте!
Ну что ж, эпистолярный жанр есть некая квинтэссенция из мыслей автора, бытового настроения и осутствия живых собеседников...Скучное занятие!
А вот с подругами о любовях беседы вести - самое милое дело! Тут и спору нет. Знай говори себе, да подкрасить - приукрасить не забывай!
Хорошая тема. И эпитеты хорошие. И про стрелку понравилось. и написано хорошо.
Вы вообще хорошая.

Сэр Алекс...

Оценка: 8

Алекс Штамм

:: 2005-08-14 12:26:14

Угадали. Хорошая...

Это и правда письмо. На другом сайте с полгода переписываемся с одной поэтессой. Она мне - я ей. И стрелки из её письма.
А вот ещё одно моё - к ней. Предыдущее:

Поддеваю я туфелькой бальною
разноцветных бокалов осколки,
на поляне, у ели поваленной
по траве их рассыпано сколько!

Били к счастью хрустальные звонкости
убежавшие с праздника дети.
Ну и что, что полвека - до тонкости
мы учили премудрости эти?

Здесь, в лесу – молодые, беспечные,
мы утонем в любви, как впервые.
Непреложные и вековечные,
настрадавшиеся, но – живые!

Слаще нет поцелуев ворованных,
ароматней цветов запоздалых.
Не судите же губ зацелованных,
глаз счастливых, бессонных, усталых.

Не судите нас, мы - несудимые.
Догорают костры по опушкам.
Все мы - кем-то, когда-то любимые,
рано ль, поздно ль – находим друг дружку.

Под золой, где любовь погорелицей
тосковала во вдовьих одеждах,
прорастают травинки. И верится –
нас уже не покинет надежда

Спасибо, что дочитали до конца.