Играла детвора «в войну» В песочнице, ходя в атаку, На сердце - тронув мне струну. А я глядел… и молча плакал… И мне - в песочнице песок Стал, как в Афгане, раскаленным. И роковой тот марш-бросок… И пот течет в глаза соленый… Гранаты вой, и пули свист, И кровь, текущая из раны… Душманы, - крикнул нам радист, - Скорей «с брони», братва! Душманы… Мне плохо помнится тот бой, Где рану получил в Герате… Стрелял я, кровь зажав рукой… Очнулся… Тишина… В палате… Сосед по койке рассказал, Что в том бою «легла вся рота»… А у меня в глазах – слеза, Как будто, стыдно отчего-то… Я чудом выжил в той войне, Смерть, обманув на время, вроде… Но каждый день, и в каждом сне - Погибшие друзья приходят…. Играла детвора в войну… Стреляла,… бегала в атаку… И - `рвала на душе струну… А я глядел… и молча плакал….