Про меня.
Когда я пишу про любовь,
Всё это не о себе.
Моя любовь, как летний зной
Растаяла в дожде.
И не волнует больше кровь
Цветущая сирень.
Акаций запах за окном
И с тополей метель.
Теченьем время унесло
И вздохи под луной.
Всё пролетело, всё прошло
И не вернётся вновь.
Кто знает? Может и вернуться, если ждёте? В настроение ...хорошо.
валерийкемский
пн, 12/05/2014 - 19:48
Надежда, как известно, умирает последней. Благодарю. Ваше мнение мне важно.
raduga1954
вт, 13/05/2014 - 07:45