Мне жаль глупцов, что не любили. Кто не любил - острастки чувств не знал, Не восхищался с истиною силой, Не дорожил, по-настоящему, не ждал. Не мерил дни столь истиной тоскою, Не чувствовал биение в груди У той, что будет называть своей женою, У той, что с ним, и ей плевать что впереди... Кто не любил - не ведал истеного страха. Страх истинный - когда не за себя, Это когда ты все готов сложить на плаху, Ради того, чтобы она была жива... Кто не любил - тот искренне не злился, Не ненавидел, не кричал до хрипоты, Словами воздух накаляя, чтобы искрился, Ломая мебель и хватаясь за ножи... Кто не любил - цены не знает Такому слову как «прости». Оно огромный смысл приобретает, Куда важнее неба и земли... Кто не любил - тот зря потратил годы, И пусть вы скажете, что автор не в себе... Кто не любил - не понял вкус свободы. Его поймет лишь тот, кто был на поводке. Скажите мне, глупцы, что не любили, Не испытав палитры этих чувств! Вы точно в том уверены, что живы?! По мне вы - трупы, только тени. Ваш мир пуст...