Тюрьма иль смерть – мне все едино, друг. Неволею не огорчен нимало.   Приму твой дар. Готов вцепиться в труп Голодный лев, деля обед шакала.   Пусть будет так, как хочешь ты – тюрьма. Моя душа кончины ждать устала.   Стыдиться ль заточенья? Никогда Жемчужину ракушка не смущала. Аль-Мутанабби Тюрьма иль нож - все для поэта блажь, Его стихи - от божества мотивы. Куда б не посади его, он рад, И даже нож не портит его гривы Волос на голове как льва, И взгляд огнем небес пылает. Но вот душа его проста - Он любит мир и обожает. Мгновенья жизни как нектар испьет - В вино вы яд, а для него отрада. Он умирая стих пошлет в ответ, Пусть будет вам от этих слов услада. А что короткий путь - то ничего, Он больше вас почувствовал и взвесил. Все то, что пережил, оставил вам В любом его написанном сонете. Грустить не надо - новые придут, Они, как он разделят эту тризну. Поэт живет, пока читают вслух, Пока любовь еще живет на свете. Тюрьма иль нож - все для поэта блажь, Его стихи - от божества мотивы. Куда б не посади его, он рад, И даже нож не портит его гривы!