Удивляюсь, что я – долгожитель, что уже мне все семьдесят восемь*, что уже я прошёл свою осень, не узнав, кто мой в жизни хранитель. Впереди только зимняя стужа… Или это мне так показалось? Но вопрос: почему же так сталось, что кому-то ещё я здесь нужен? Ни при чём в этом Бог: я – безбожник, а порою – его я хулитель. Почему я тогда – долгожитель, или чей-то я в жизни заложник? Под бомбёжками жив я остался! На меня не жалели патронов! Жив остался в тифозной палате! Хоть по жизни встречались мне тати, все прошли, так меня и не тронув. В шахте были ЧП, были травмы, и друзей хоронил не однажды, отравления знал я и жажду, самогонную пил я отраву. Но живу! Мне аж семьдесят восемь! Каждым утром я радуюсь свету. На скуленье наложено вето. Настроенье не то – его оземь! В зеркала я гляжу иронично – до чего ж там невзрачная рожа! А она мне: «Ты, годы итожа, не умнеешь, а глуп как обычно. Потому и живётся так много! Кто умён, у того век короче, да и глупостей меньше он строчит, не порочит товарища Бога и покаяться как-то стремится…» Антипод мой, из зеркала глядя, достаёшь меня ты, чего ради? Не ругать меня должен – гордиться, что во мне ещё царствует радость, что гляжу на себя иронично, что мне жить удаётся привычно и обузой не чувствую старость * Стихотворение написано в 2010 году