Живёшь, лицо в сыром снегу, глаза мокры, холодного бенгальского огня потомок, спички на ветру. Не осветить угла и не погаснуть на чужом пиру. Да и кого ты можешь возвратить, спалив дотла сей пир и превратив их мир — в золу, их торжество в своё?