В этом краю солнце – любимая пряность, томится на раскалённых как угли губах. Попав в полуденный улей, жалит июлем. с телом заигрывал танец – не Моцарт, не Бах. Сбросив змеиные шкуры и плечи расправив, ступая босыми ногами по мокрой доске, разглядывать с пирса кофейные лица, мурашки бегут вверх по спине. Пурпурные волны на воле хвастались гривой, фыркнув на берег, вздымались они на дыбы. Их укротить и скакать по синему полю до чистой, безмолвной, большой и бездонной воды Винные нотки слышны в вечернем бокале, смывая границы, сладко дрожит горизонт, небо устало, тяжёлые веки смыкает и видит заоблачный, сказочный сон.