Конец весны. И лето наступает, И ночи всё короче и светлей. Я щупаю руками, как слепая, Звенящие ручьи слепых дождей, Летящие, как будто ниоткуда, Сквозь солнечные тёплые лучи. Хороший мой, смотри, какое чудо, Обрадуйся ему и не молчи! Хороший мой, о чём твои печали? Смотри, на небе радуга, как мост. Мы столько лет с тобой июнь встречали, За первый дождь произносили тост. За первый, летний, тёплый, как объятье, За ласковый, как нежный поцелуй. Случилось что-то? Не могу понять я - Ты холоден, как будто слеп и глух, Бесстрастен, как немое изваянье, Какого-то восточного божка… Не слышишь дождь, его благоуханье, Под водосток не тянется рука Ловить его серебряные струи, И пить с ладони этот дар небес, И отдавать в ответном поцелуе Всё – небо, солнце, дождь и этот лес, Застывший среди солнечных полосок, Делящих, словно шторами, его. И ароматы первых сенокосов, И старых сеновалов волшебство. И всё, что уместится в слове «Счастье», Что отдавалось просто и легко… Бесстрастен. А читается - Бес страстен! Вот только страсти где-то далеко. 1.06.14.