Реки не возвратить, вытекли — поймай, пойми, по берегам их — сныть гарью гражданской войны. Словно больной очаг тлел в торфяном чаду, ждал, что наступит наг, сгинет, крикнув: «Иду!» Вцепится в грудь значком: новый герой, что стих, заговорит ни о ком: «Смерть — это дань живых!»