У музы ремесло не из простых, Хотя, казалось бы, чего уж проще: Надиктовать, напеть поэту стих — Иди, читай на Пушкинскую площадь. Коль что не так — не страшно, не побьют. А если и побьют — не очень больно. Проникнутся, поймут. Стакан нальют. Нос в табаке, сам пьян... И все довольны. А если вирши примут «на ура» На той же самой пресловутой Пушке — Поэту честь и слава. И... пора Плести венок — не веник! — из лаврушки. Фанфары, славословья, звёздный дождь, Цветы, толпа восторженных поклонниц... Для музы слава — тлен, признанье —ложь. Не до пегасов ей и не до конниц. А музе всё едино — столп ли ты, Иль столбик без какой–либо приметы... Она стоит у кухонной плиты, Готовит борщ, котлеты для поэта. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1071670/